Minha mãe não tinha um alvo: esse eu herdei de meu pai. Meu pai cujo guarda-chuva, naquela noite no ponto de ônibus, parecia um fuzil, mais tarde disseram, quando a chuva parou sem trazê-lo de volta. Meu pai, cujo alvo acertaram enquanto sonhava com uma vida melhor.
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